Calage

Calage de La Femme sans bouche à l'imprimerie Corlet (Normandie).

 

La Femme sans bouche

 Je reviens d'une énième correction d'épreuves chez Gallimard. Je commence à être gêné de tout le soin qu'ils accordent à ce livre réalisé avec Lise Charles — même s'il est évident qu'il va être une merveille : 300 pages tout en couleurs, des centaines de dessins et aquarelles, grâce à Lise Charles une vraie histoire ("enfin !" s'est écrié mon père), une écriture et des dialogues au scalpel.

Parution chez P.O.L le 13 octobre.

Inspire expire

 

Un Indien

 

Le cheval du vent

 

Une entraîneuse terrible

 

Quand ça lui chante

 

Bouge beaucoup

 

Tous l'aiment

 

Toute chose

 

Ne cherche plus

 

Qui se donne

 

S'en remet à la grâce

 

Jamais le même

 

Ce qu'elle est

La confondante réalité des choses Est ma découverte de tous les jours.

Chaque chose est ce qu'elle est

Et il est difficile d'expliquer à quiconque à quel point cela me réjouit,

A quel point cela me suffit.

(Pessoa, cité par Santiago H. Amigorena dans Le Premier exil)

Enfermé ?

 cherchez l'issue

Dansons, dansons

pendant qu'il en est encore temps

Je suis ceci, je suis cela

 

Immortel

 

Les ravages du narcissisme

 

Je suis Shiva

Campagne

 

L'éternité du jardinier

 (au-dessus de mes épaules et à mes pieds)

Le Miroir qui revient

Un beau jour pour mourir

 

Merde

 

Quand

 

***

 

Anne ? Anne ?

Attention, tu vas tomber.

Rose

Caro Diario

 

Le signal

 

Un matin

 

GrrRRr

 

Platine

Tu as vu, je dessine super bien les platines. Bien mieux en tout cas que les chiens enragés, les piétons pressés, le vent, les vagues, les enfants courant dans la maison, les boxeurs sur le ring (par exemple). Et pourquoi ça ? Parce que les platines, elles, ne bougent pas. Tout juste de temps à autre un disque qui tourne en leur centre, mais ça ne déstructure pas l'ensemble. Le seul risque est de tomber en hypnose si on en fixe la rotation. Ca m'est arrivé une fois lors d'une soirée où je m'ennuyais faute de ne pas m'être suffisamment drogué. En dessinant pour m'occuper un peu la platine qui se trouvait là, mon regard s'est porté sur le centre du disque en train de passer, et il m'était impossible de m'en détacher. Je suis resté penché comme ça, complètement immobile, figé, hagard, hébété, en extase, ni bien ni mal, absent dans la présence. Quand des amis sont venus me demander ce que j'étais en train de fabriquer, j'ai été incapable de leur répondre, ne cessant de fixer comme pour l'éternité le centre immobile du disque. J'y voyais la clé métaphysique que je cherchais depuis toujours pour comprendre ce monde étrange où nous vivons, cette terre ronde tournant sans fin dans le vide intergalactique. (J'aurais dû prendre des notes, car malheureusement je ne me souviens plus du tout de la formidable révélation qui venait de me tomber dessus.)

Ce qu'il est

Ce qu'il est, il ne l'est pas
Ce qui n'est pas, il l'est

Saint Sébastien

 priez pour nous, suppliciés sans trêve

Plume