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 Billet de Thierry Groensteen sur La Femme sans bouche : https://www.editionsdelan2.com/groensteen/spip.php?article89

Rencontre

Jeudi 17 novembre à 19 heures, je serai avec Lise Charles à la librairie Les Traversées à l'occasion de la parution de La Femme sans bouche, P.O.L
Au plaisir de vous y retrouver !

Les Traversées
2, rue Edouard Quenu
75005 Paris

(le sans forme prend toutes les formes)

 

Nous saurons tout sans rien savoir

 Il y a un livre formidable qui vient de paraître. Un livre de François Matton et de Lise Charles, *La femme sans bouche*, très étrange par le titre, mais aussi très étrange parce que Lise Charles, qui est romancière, est allée construire une histoire à partir des milliers de dessins que François a réalisés depuis des années. Pourtant, l'autobiographie indirecte, le dessinateur connaît. Il a déjà publié des livres drôles et intenses, presque tous chez P.O.L (oui, un dessinateur écrivain chez P.O.L, c'est possible) et je regardais-lisais avec beaucoup d'intérêt un petit livre de lui paru en 2017, *Exercices de poésie pratique*, que j'aime parce qu'il dit en mots précis ce qu'est l'évolution d'un regard vers la considération exacte de ce qui est. Mais ce dessinateur, qui publie beaucoup sur son blog, qui a parfois fédéré certains éléments de sa vie et de sa pensée du dessin dans des ouvrages conçus par lui, cette fois, a laissé faire Lise Charles. Et le résultat est fou, comme semble l'indiquer ce titre qu'on dirait de Max Ernst (*La Femme cent têtes*, 1929) parce qu'avec délicatesse, et une indiscrétion affectueuse, la romancière a tissé ensemble des éléments graphiques qui avaient leur intensité propre, leur propre roman, pour en faire un roman familial où l'on plonge à pleines mains. Il y a ce que la femme ne peut pas dire, il y a des doubles, des frères, une soeur, un oncle, une mère, un père (peut-être mais il faut bien chercher, "Rien à dire sur les parents") des figures, des spectres, des disparus, des deuils, des mensonges, des renaissances, de la vie pure et page après page une définition par éclat de ce qu'est une mémoire et des attaches fines qui la constituent, la font dériver, s'interrompre, reprendre. Le (faux) programme des premières pages annonce la couleur : "Ce sera un journal dessiné parce que 1. Je dessine vraiment très bien, tout le monde le dit. 2. Je n'ai RIEN à raconter, alors autant dessiner ce que j'ai sous les yeux". Cette déclaration, en déni du récit, qui correspond davantage au processus à l'oeuvre sur son blog, contient tout de même des indices importants. D'abord celui d'une virtuosité naturelle, dont François Matton ne fait pas grand cas. Il dessine comme il respire, il dessine ce qu'il respire, il dessine ce qu'il voit et la force des dessins les plus désinvoltes en apparence laisse parfois pantois d'émotion (ils contiennent des récits, les bougres). On peut s'attarder-rêver, en plus du processus analytique global, sur chacun, vibrer au contact d'un sourire, d'un geste simple, d'une posture, d'un corps qui désire et même à l'approche de l'écriture manuscrite du dessinateur, concurrencé (à contre-coeur, peut-être) par des encarts typographiés qui rétablissent une lisibilité plus conforme (sentez mon agacement) et encadrent un dessin pulsionnel d'une intensité rare. Parce que c'est aussi comment je me suis dessiné ou ma vie sexuelle, par la bande, si je puis dire, et l'exhibition qu'on dirait anarchique de tout un imaginaire réaliste (c'est un des paradoxes du voir chez François Matton) qui entoure les étapes de la vie, les jouets, les objets, les souvenirs, les lieux, les ondes, dans un jazz d'images qui se placerait entre *Deux ou trois choses que je sais d'elle* de Godard et *La Jalousie* de Robbe-Grillet. Il s'agit bien de la perception et cette autobiographie phénoménologique décadre sans ménagement nos repères. Les recherches d'appuis sont vaines: autour des dessins bruyants de musique, sonne le blanc des silences. Il y a des secousses émotionnelles à chaque paroi du labyrinthe, mais elles sont rapidement parasitées par le mélange des époques, des temporalités, des mensonges. Nous saurons tout sans rien savoir. Disons qu'il faut se laisser porter. Et si on accepte les remous et les accélérations comme les beaux moments de stase, alors c'est un magnifique moment de lecture, le roman d'une âme qui n'a pas pas abdiqué sa fascination pour la méditation du présent au profit d'un récit. Tout est maintenu : le voir, l'instant, l'amour, la mémoire, la force des lavis et des encres (Matton est un remarquable aquarelliste) et cette femme sans bouche qui serait la pudeur, la mère impossible ou le secret lui-même s'étoile en corne d'abondance. Cela a dû être un choc pour les deux auteurs, que cela tienne, que cela cogne, que cela bruisse de mille signes, que cent bouches parlent et nous embarquent. Je serais vous, je n'hésiterais pas. Mais faites attention, ce livre est malin comme un singe, les pièges sont à chaque page, et l'esprit plane à la surface des couleurs. A l'image de cette femme sur la couverture dont le bras cache le bas du visage et qui semble invoquer la si belle phrase de Proust ("Un homme qui dort tient en cercle autour de lui le fil des heures, l'ordre des années et des mondes") cet ouvrage-monstre tissé à quatre mains fera de vous un être-temps basculé, un regard flottant, l'hésitation d'une idée hydratée par la vue.

Luc Vigier

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La Femme sans bouche

Lise Charles / François Matton

P.O.L, 2022. 304 pages.

Rencontres à venir

Deux rencontres à venir autour de La Femme sans bouche :

- le 17 novembre, à 19h à la librairie Les Traversées - qui se trouve en bas de la rue Mouffetard, 2 rue Edouard Quenu 75005 Paris

- le 21 novembre, à 19h30 à la Maison de la poésie, 157 Rue Saint-Martin, 75003 Paris

Précisions et réservation

 

Quel chic

 Ah, quel chic d'avoir des ami.es qui vous envoient des photos de votre ouvrage tout juste paru ! La Femme sans bouche, de Lise Charles et François Matton, 320 pages, éd P.O.L

Mental de leader

La Femme sans bouche, (page ? sur 300), de Lise Charles et François Matton (vient de paraître aux Editions POL).

Sitôt imprimée, sitôt adoptée.

 (La Femme sans bouche, en librairie jeudi.)

Heureuse époque

J'étais jeune quand j'ai fait ce dessin. Je sortais tout juste de l'adolescence. Ma libido était encore brouillonne et se projetait spontanément sur tout ce qui me tombait sous les yeux. Je pouvais être aussi intensément troublé à la vue d'une marmite rouge qu'en apercevant un poster de pin-up dans la cabine d'un camionneur. Heureuse époque.

Première

Grâce à Facebook qui me ressort ce dessin vieux de 7 ans, je peux dater ma première collaboration avec Lise Charles.

Au début de l'année 2015, je m'apprêtais à partir à Québec pour une petite résidence. Pour préparer ce voyage, je m'étais amusé, quelques mois avant mon départ, à (me) faire croire que j'y étais déjà, et déjà à dessiner tout ce que je découvrais. C'est dans cet esprit que j'ai fait cette aquarelle représentant le dessous de la ville depuis le Saint-Laurent, à laquelle j'ai ajouté une légende empruntée à Comme Ulysse, le livre de Lise Charles que je venais de lire et que j'avais adoré. D'évidence ça collait à merveille : le texte paraissait écrit dans le même élan que celui du dessin, on y croyait, on y était. C'était évidemment trop beau pour qu'il ne soit pas dommage d'en rester là. La Femme sans bouche, qui sort le 13 octobre, devrait le confirmer.

Calage

Calage de La Femme sans bouche à l'imprimerie Corlet (Normandie).

 

La Femme sans bouche

 Je reviens d'une énième correction d'épreuves chez Gallimard. Je commence à être gêné de tout le soin qu'ils accordent à ce livre réalisé avec Lise Charles — même s'il est évident qu'il va être une merveille : 300 pages tout en couleurs, des centaines de dessins et aquarelles, grâce à Lise Charles une vraie histoire ("enfin !" s'est écrié mon père), une écriture et des dialogues au scalpel.

Parution chez P.O.L le 13 octobre.

Un Indien

 

Le cheval du vent

 

Une entraîneuse terrible

 

Quand ça lui chante

 

Bouge beaucoup

 

Tous l'aiment

 

Toute chose

 

Ne cherche plus

 

Qui se donne

 

S'en remet à la grâce

 

Jamais le même

 

Ce qu'elle est

La confondante réalité des choses Est ma découverte de tous les jours.

Chaque chose est ce qu'elle est

Et il est difficile d'expliquer à quiconque à quel point cela me réjouit,

A quel point cela me suffit.

(Pessoa, cité par Santiago H. Amigorena dans Le Premier exil)

Dansons, dansons

pendant qu'il en est encore temps

Je suis ceci, je suis cela

 

Immortel

 

Les ravages du narcissisme

 

Je suis Shiva

Campagne

 

L'éternité du jardinier

 (au-dessus de mes épaules et à mes pieds)

Le Miroir qui revient

Un beau jour pour mourir

 

Merde

 

Quand

 

***

 

Anne ? Anne ?

Attention, tu vas tomber.

Rose